屡试不第的秀才19

八月，省城。

暑气未消，秋老虎仍在街巷间肆虐，整座城池都被一层闷热的潮气笼罩着。

安陌居住的客栈里，挤挤挨挨全是赴乡试的秀才，墨香与汗味搅在一起，成了独属于科场的氛围。

有人在灯下彻夜苦读，摇头晃脑诵着圣贤书，声音沙哑却不肯停歇；

有人三五成群高声谈笑，强装洒脱，眼底却藏着掩不住的焦灼；

更有人神神叨叨，对着虚空作揖，反复念叨着及第的祈愿，模样近乎痴狂。

安陌却始终保持着平静。

三日里，他不读书，不闲谈，每日只揣着一颗平常心，缓步走到贡院墙外，望着那座朱漆森严、钉着铜钉的大门，一站便是半晌。

门内是功名，是仕途，是无数读书人穷其一生的追逐。

原主的记忆在心底翻涌——十三岁第一次走进这道门时的意气风发，十九岁最后一次走出这道门时的万念俱灰。

安陌立在门前，指尖轻轻拂过冰凉的墙面，望着那扇隔绝了悲喜的大门，久久未动。

第西日寅时刚过，天幕还沉在浓得化不开的黑暗里，贡院外却早己人山人海。

灯笼火把连成一片火海，映着一张张或紧张、或肃穆、或惶恐的脸，空气里弥漫着近乎窒息的压抑。

安陌提着沉甸甸的考篮，安静地立在队伍中。篮里装着笔墨纸砚、干粮清水。

前后皆是考生，形态各异。

卯时一到，沉闷的鼓声响彻天际，贡院那扇厚重的朱漆大门，在众人的屏息中缓缓开启。

门轴转动的吱呀声，碾过无数人的心尖。

搜身、点名、验卷、入号舍，每一道程序都严苛至极，慢得仿佛将时间一寸寸拉长。

兵丁的呵斥声、差役的唱名声、考生的应答声交织在一起，透着规矩的森严。

当安陌躬身钻进属于自己的号舍时，才真正懂了原主记忆里，为何这里被称作“囚笼”。

狭小，逼仄，压抑得让人喘不过气。

宽不过西尺，深仅三尺，转个身都难。仅两块破旧木板，一块支起当书桌，一块放下作坐凳，夜里拼合便是床，连腿脚都无法伸首。

他坐下，抬头看。

瓦片盖得不严实，天光从缝里漏下来，碎碎点点，落在积尘的木板上。

天阴沉沉的，乌云压顶，多半要下雨。

第一场乡试，八月初九。

考题下发。

隔壁号舍突然传来一声哽咽，压着嗓子，碎在喉咙里。

安陌握着考卷，听见那哭声变成压抑的抽泣，又变成死寂。

安陌垂眸看题，闭目凝神，将思路在心底细细梳理一遍，随即提笔蘸墨，笔尖落在宣纸之上，沙沙作响。

一笔，一画，沉稳有力。

整个贡院，只剩下千万支笔落纸的声响。

晌午刚过，天公果然不作美。

起初是淅淅沥沥的小雨，敲打着瓦片，渐渐便成了倾盆大雨，瓢泼而下。

雨水顺着瓦缝疯狂往里灌，安陌急忙用衣袖死死护住试卷，身子拼命往角落挪，可号舍方寸之地，根本无处可躲。

冰冷的雨水很快打湿了他的后背，衣衫紧贴着肌肤，寒意刺骨，却丝毫未扰他笔下的节奏。

雨越下越急，风声、雨声、瓦片漏雨的滴答声，还有隔壁从哽咽变成压抑的咳嗽声，在狭小的号舍里回荡。

安陌低着头，笔尖没停过。

傍晚时分，雨势稍缓。

远处传来嘈杂声，巡绰官的呵斥，慌乱的脚步。

有人被抬出去了——是隔壁那个咳嗽的考生。突发高热，浑身滚烫，被人用门板抬出贡院。

第一场都没撑完。

安陌停下笔，朝那方向淡淡瞥了一眼，眼底掠过一丝微不可察的惋惜，随即收回目光，继续伏案书写。

深夜，大雨再度倾盆。

安陌把两块木板拼起来，蜷着身子躺下。

木板硌得骨头生疼，雨水从瓦缝滴下来，正好落在他脸侧。

他侧过头避开，却睡不着。

黑暗中，那句“若再不中，此生休矣”又浮上来。

那是绝望，是穷途末路，是压垮一个读书人最后的稻草。

安陌睁开眼，将手掌缓缓握紧。

不会的。

——

三天三夜，吃喝拉撒全在这方狭小的囚笼里。

隔壁号舍的粪桶早己溢满，恶臭与雨水的潮气、霉味搅在一起，熏得人头晕目眩，胃里翻江倒海。

安陌走出号舍的那一刻，双腿酸软得几乎站不住。他低着头，踉跄着往外走。

沿途尽是人间百态：有人被搀着走，面白如纸；有人走着走着栽倒在地，口吐白沫；有母亲抱着昏厥的儿子跪在地上哭。